Vuelta hacia una misma

Todo se repite

Nada cambia

La noción del tiempo es una burla de la que no

paramos de caer (tal vez porque así lo queremos).

Una vez más te inclinas en posición fetal

Mientras en las paredes escrito en tinta está:

el miedo es lo único real.

Repeat, repeat, repeat.

Tal y como sonaban las

canciones favoritas de tu infancia. 

De ese radio, de esa caja de discos

que fue a parar a alguna parte.

Par de objetos de muchos que

terminaron olvidados en un rincón.

¿Allí siempre termina todo?

¿Terminamos todos? 

Será que nosotros también somos objetos

de una especie más avanzada.

En la que nuestro mayor engaño 

es creer que somos diferentes

Pero terminamos como todo:

tirados en una esquina.

Algunos sin ser un campo fértil 

en el que no germina nada.